Tem gota de chuva que nasceu para ser nuvem; assim como um poema não existe por vinte e quatro horas. Portanto, nunca veja a morte com olhos de terror, veja-a como é: apenas uma porta.

Retalhos de Uma Depressão.

A depressão tem me feito visitas. Neste texto a seguir, coloquei vários dos versos que ela me inspirou, como a montar uma colcha de retalhos. Vejamos quando tudo (e se) terminar.

A dor dele era escondida, disfarçava bem com seus altos sorrisos e graça. Arrancava gargalhadas do seu meio, dava a paz que não tinha, ansiava o alento que nunca poderia ter. Os passos, acompanhados, eram firmes. Na liberdade da solidão, a postura caía, a cabeça pesava e os pés mais pareciam estar numa ré da qual não queria sair.

Em casa, ao espelho, era menor que um grão de arroz. O quarto se agigantava cada vez que a porta era fechada. Ao tilintar do giro da chave, toda a sua falsa força desmoronava, como uma barragem que estoura e deixa fluir todo o rio furioso atrás dela. Atrás dele havia tristeza. Atrás dele, havia todas as lágrimas do mundo.

Os olhos, coitado, tinham dois grandes vãos que contornavam suas olheiras de nascença. Duas valas abertas pelas lágrimas quentes. Tão quentes, mas tão quentes, que seu rosto era marcado por cicatrizes de terceiro grau. Sabe, eram feitas de dor. Dor queima, assim como o amor. Amor ele não tinha, mas tinha as cicatrizes de incontáveis queimaduras.

Até o ar lhe faltava. Ele expirava sua dor como um fumante que repele seu vício, mas cuja boca tornou-se uma chaminé. Ele via a si mesmo como um fumante compulsivo por expulsar fumaça. Seu fôlego expelido, preto-piche, perdendo o pouco de vida que custava a assegurar. Dizem que a dor é negra; às vezes queima, às vezes é cruelmente indolor. A dor, pois, apropriou-se de seus pulmões, inebriou sua postura e surrupiou muito do ar que consumia, deixando apenas a fumaça escura e definhada. Estava morrendo aos dias, perdendo muito ar e excedendo a dor. Tanto que só podia expelir o excesso do excesso, e portanto, era a fumaça mais densa que já vira. 

Deus, nosso Senhor, tão misericordioso, foi complacente com sua dor. O tempo fechou-se em cinza e o Sol se escondeu para que não zombasse da sua angústia. Enquanto seus dias passaram às lágrimas, mascaradas pela porta sempre fechada do quarto, lá fora passou-se à chuva. Os céus choraram com ele durante aquela semana de agonia. Seus bramidos de aflição foram sufocados por trovões e as lágrimas foram condensadas à chuva. Ele sentiu-se acalentado, sentiu-se parte do mundo.

Após todo o temporal, num impulso instintivo para aquecer-se, seguiu para onde o Sol se recolhia. O frio não o acompanhou por algum tempo. Assim, pode ver por uns instantes a sua antiga casa. E o céu, o mar, o verde, as cores. Mas logo atrás estava o breu a puxar-lhe. Traçou, então, uma linha com um giz azul. Linha tênue, essa, que separou dois ambientes tão distintos. Do lado esquerdo, estava o inverno eterno, que o sugava. Do lado direito, estava a vida, que ele almejava. Em diante, ele tentou andar sobre aquela linha, pois não queria morrer de frio e sabia que a vida colorida não o aceitaria totalmente. Preferiu acima do muro. A linha tênue de giz azul gravada como a dividir dois territórios (e assim o era) tornou-se um caminho que ele começou a seguir. Porém, era uma corda bamba, na verdade. Ele estava caminhando entre a morte e a vida. Uma o puxava e a outra o repelia. Esta ele queria, a outra ele abominava. Numa batalha tão desigual, esticava apenas o braço direito – se pendesse, que fosse à vida. 

Por aquelas bandas, os corredores atravessavam a linha de chagada pela surpresa. Mal sabiam quando as pernas estancariam, era tudo muito de repente. E a inércia em que se apresentava o pôr-do-sol tirava-lhe a determinação. Nada era como antes. As cores eram apenas cores. A poesia o deixara. Decidiu, então, perpendicularmente à linha de giz azul, traçar com giz branco sua própria linha de chegada, já que o horizonte não atendeu ao seu apelo. Traçou-a com tanta força, que teve quase um palmo de espessura. Acima, gravou com mais força ainda: CHEGADA.  Dessa mesma forma, letras garrafais, enormes. Mesmo que por brincadeira, resolveu deleitar-se com aquela visão tão consoladora. Deitou-se naquele chão marcado pelas duas linhas mais simbólicas que já vira, olhou para cima, na esperança fajuta de encontrar a poesia que o largara naquele breu sem fim.

Cilício / 01

Meus olhos escuros enuviaram o mundo dentro e fora da minha casa. Assim como o céu, que forrado de cinza, castigou-me com o frio diário e permanente. A primavera fugiu como uma ave amedrontada, e com ela, toda a esperança. Meus gritos foram de desespero, mas, ao que parece, meu rosto molhado e vermelho serviu-me apenas de carranca, nenhuma das duas apareceu mais por essas bandas, até agora.

Estou eu, sentado no chão da sala, acompanhado apenas de uma pinga barata. Estou moribundo, febril e ardente, mas só por dentro. Minha alma grita, e, a cada runido seu, açoita o meu pobre futuro. Um auto boicote; um assobio tenebroso que me diz a cada instante que eu não tenho chance. Hoje percebo que a liberdade é um dom de poucos, porque estou aprisionado aos gritos da minh’alma.

Na verdade, estou a esperar meu destino final: a dor perpétua. E não, não é uma dor de alma ou algo do tipo. Eu aguardo a dor física, mesmo. Mas, mesmo sendo física, é tão capaz de modificar o espírito, pois, de qualquer forma, é dor.

A porta tornou-se uma sentinela. Ela me dirá quando tudo começar, ao abrir. Enquanto isso, a pinga se mistura às lágrimas que me molham os lábios. Muitas!

Tremendo de frio, sozinho e num completo breu, eu aguardo pacientemente o demônio que me trará a encomenda. Não ficarei surpreso, claro. Esta dor já me foi apresentada em teoria. Francamente, eu a anseio. Sei, de antemão, que receberei um cilício.

Moléstia.

 Meu corpo febril – doente de amor – geme as sílabas do teu nome. Enquanto desfaleço-me em enfermidade amorosa, rogo aos céus por misericórdia e grito minhas fantasias, numa esperança chula de desfazer-me das duas. Mas amor, quando é demais, impregna, suja e inebria. Seja alto ou baixo, seja bom ou não, tudo o que eu sonhei embriagado, eu desejei sóbrio.

Que eu, então, não chore, assim como o chuveiro que me alivia. Pois o alívio das lágrimas, eu não mereço, já que tu, infeliz, estás longe há tanto tempo quanto meus dedos não podem contar. Mas mesmo tão distante, exerces um fascínio singular sobre mim, assim como um boneco de ventríloquo controlado à distância.

Resta-me, então, aceitar a moléstia do amor. Uma vez morrendo, talvez a paz me venha. E cessariam os gemidos. E o apelo. E a embriaguez de ti. E o amor faleceria comigo, num destino trágico. Sendo, pois, a tragédia um apelo do Romance, eu seria arte, e aí, quem sabe, no anonimato de um livro vagabundo, arrancaria alguma emoção de ti, caso tivesse a sorte de chegar na tua cabeceira.

Branco-Arrogante

E desceu do céu como um raio

De brancura pálida e nítida pureza

Procurou seus caminhos com dura aspereza

De um rei arrogante que olha de soslaio

De mala branca e cuidado exagerado

Pisava o chão com todo o cuidado

Num mundo de tintas, ele caía

Por sua brancura, agora, temia

Porém, esquecera sua coroa

E a altura na qual se entronava

Vivia a se esquivar das cores à toa

Esse martírio, dele, açoitava

E os dias traduziram-se em máculas

Seu branco, todo traído

Seu ego, real e arrogante, moído

Aborreciam o pobre crápula

Em cada cômodo que entrara

Saíra com marcas por toda parte

Chorou sua cor usurpada

Não conseguia sorrir sua arte

Nem coroa, nem branco

Nem trono, nem rei

Nem ego, nem lei

Nem puro, nem alanco

Manchas e cores

Agora humano

Num colorido arcano

Num viver sem pudores

Estar vivo é uma troca

Não se perde, nem se ganha

A transformação é a façanha

Quando a vida nos toca

Ao término do ciclo

Voltou ao céu como veio

Mais leve, mais belo

Seu rastro foram 7

Um arco-íris

Há de saber medir as palavras,

Há de conhecer bem o terreno do próprio coração,

Palavras têm mais poder nos ouvidos de quem as escuta.

Vem, morno.

Quero que o sol venha doce num fim de tarde

Ilumine o que de vivo estiver debaixo dos panos

E a varanda esteja aberta à brisa fresca que não arde

E que o sentimento seja morno – ainda, com tantos anos.

Quero sentir a segurança da tua pele para meu corpo

E ver o que há de honesto no que carregas no rosto

Desejo, também, que um bom sorriso se realize

Tão como uma árvore que enraíze

Talvez haja até acordes ao fundo

Que inspire e resgate memórias já surradas e mal lembradas

E a cumplicidade se sele às mãos dadas

Nos mostre a completude bela do nosso mundo. 

Deixa a preguiça te abraçar, menino

Vem dormir comigo, que o sol já vai

No vai-vem da rede, que balança mas não cai

Dorme tranquilo, que meu amor é genuíno.